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Ha
llegado el otoño con su circo de muerte.
Se nos cae mucha fiesta.
se nos ven, ya sin risas, viejas ramas,
los labios ya no inventan alegría,
se va haciendo muy tarde para todo.
Son días para decir a tibio sol:
"Así, como el Otoño, deben ser
las horas de visita de las cárceles,
las voces que te nombran
después de mucho beso de por medio".
Es tiempo de tenderse en una música
y darse a plena lluvia de recuerdos.
Son tardes para tardes muy abuelas
con gesto de sentarse a los pianos
o estar leyendo cartas amarillas.
Acaso lo más noble por Otoño
sería perder el miedo a las verdades,
dejar que cada sangre se nos vaya
por rutas de regreso y desengaño.
Vendrá la primavera por los árboles.
Vendrán los treinta años por el hombre.
Otoño tiene sol para reírse
de ver cómo duramos todavía,
y Dios hace moverse por el suelo
las hojas como párpados del llanto.
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